30/01/02 19h30.
Métro ligne 11, République, Paris.

Une femme, la soixantaine, est assise sur un strapontin, l'air épuisé, les traits du visage tirés vers le bas. Elle se penche et saisit dans son sac un très gros livre à la couverture de cuir bleu. Elle le pose tranche à gauche sur son genou gauche et l'ouvre de sa main droite. Le livre laisse apparaître des feuilles d'un agréable vert pomme acidulée, fraîches et… entièrement vierges. Les yeux fermés derrière ses lunettes, un sourire vague à ses lèvres, les doigts de sa main gauche parcourent rapidement les signes imperceptibles inscrits sur les pages qu'elle tient à la verticale. A Belleville, elle ouvre les yeux et regarde le nom de la station. Puis replie et range l'ouvrage. Pyrénées. Elle descend d'un pas sur, yeux fermés encore.